Tradução e notas
Rui Cascais

Quando as pupilas se falam

Fang Dong, da capital¹, era um letrado de reputado talento mas a sua natureza turbulenta levava-o a negligenciar as conveniências. Qualquer rapariga que descobrisse no seu caminho se tornava vítima da sua atenção impúdica. Um dia – na véspera do festival da Pureza e Claridade – o acaso dos seus passos tinha-o conduzido para lá dos arrabaldes, quando viu passar uma pequena liteira de senhora de cortinas vermelhas e estores bordados e escoltada por fileiras de vário pessoal doméstico . A comitiva ia a passo travado. No grupo havia uma criada montada num cavalinho – a rapariga era de uma beleza soberba.

Ao aproximar-se mais para a lograr melhor, reparou que as cortinas da liteira estavam afastadas. Lá dentro, sentava-se uma jovem donzela  de cerca de dezasseis anos, magnificamente vestida  e de uma beleza resplandecente. Jamais, em toda a sua vida, vira uma criatura tão encantadora. Deslumbrado, alterado, fascinado e de olhar completamente fixo, seguiu-a durante vários li, tanto galopando à sua frente como trotando na sua peugada.

De súbito, escutou a jovem donzela chamar a criada e dizer-lhe, quando esta se aproximou da liteira : “ Faz-me o favor de baixares o estore! De onde surgiu este louco que não cessa de me espiar?”

A criada assim fez e, voltando-se para o jovem exclamou indignada: “ É a nova esposa do sétimo jovem senhor da Cidade dos Hibiscos² e não uma qualquer menina que um qualquer bacharel se possa permitir afrontar!”

Dito isto, apanhou um punhado de terra e lançou-o sobre a cabeça do jovem. Cego, este não conseguia já abrir os olhos. Quando se sacudiu e os abriu, tanto a liteira como os cavalos lhe pareceram distantes, quase indistintos. Voltou, assim, para trás alarmado e perplexo.

Como sentia um incómodo persistente nos olhos, fez-se examinar: levantada a pálpebra descobriu-se uma pequena catarata na pupila. Decorrida a noite, o mal tinha piorado de tal forma que as lágrimas lhe caíam sem interrupção. A catarata aumentava. Em poucos dias atingiu a espessura de uma pequena moeda. Sobre a pupila direita, tinha a forma de uma espiral. Nenhum dos mil remédios experimentados produzia efeito. Consumido pelo remorso, quase esgotado, o jovem sonhava apenas com um meio de se arrepender.

Tendo ouvido que o Sutra da Claridade³ o poderia livrar do sofrimento, obteve um rolo e convidou alguém que lhe ensinasse a récita – um trabalho que lhe pareceu fastidioso de início mas que acabou por lhe proporcionar um sentimento de paz. Sem outra ocupação de manhã à noite, apenas recitava, manuseando o rosário, sentado em postura de meditação.

Ao cabo de um ano de prática assídua, e tendo atingido um estado de desapego avançado⁴, escutou, de repente, uma vozinha fina como a de uma mosca a sair do seu olho esquerdo: “Que escuro aqui dentro, um negro de laca! Morre-se de tédio.”

Do olho direito saiu  resposta: “Porque não dás uma volta comigo para arejar as ideias?

Fang sentia, em breve, uma agitação de cada lado da sua passagem nasal, seguida da sensação de que algo o deixava saindo pelas narinas. Ao fim de uma ausência prolongada, as coisas estavam de regresso e subiam de novo do nariz à órbita ocular.

“Já há muito que não explorava o jardim, disse a voz, as orquídeas perladas estão todas secas e murchas…”

O jovem letrado  adorava as orquídeas perfumadas e tinha-as plantado em abundância por todo o jardim. Tinha o hábito e as regar ele próprio todos os dias mas, desde que perdera a vista, já não o fazia. Pouco depois de ter surpreendido esta conversa, interrogou a sua esposa: “Porquê deixar estoliar e morrer de sede as orquídeas?”

Como se ela lhe perguntasse onde obtivera a informação, o jovem contou-lhe a razão. A mulher foi de imediato verificar e descobriu que, na verdade, as plantas estavam secas. Intrigada ao máximo, escondeu-se no quarto e viu dois pequenos gnomos, não maiores que uma ervilha, sair do nariz do marido e desaparecer pela porta, fora da sua vista. Um pouco depois regressavam de braço dado e voavam para o rosto do jovem como abelhas ou formigas aladas ganhando o ninho. Isto repetiu-se durante dois ou três dias. Depois, Fang, escutou o homúnculo da esquerda retomar a palavra:

— Este túnel sinuoso é muito incómodo para as nossas idas e vindas! Mais vale abrir uma porta.

— Isso não seria fácil, a minha parede é demasiado espessa, retorquiu o gnomo da direita.

— Vou tentar do meu lado, respondeu  o da esquerda, e se conseguir vamos juntos.”

O letrado sentiu uma espécie de arranhar no fundo da órbita esquerda seguido de uma impressão de que algo se rasgava.

Abrindo o olho no instante seguinte, viu distintamente os objectos postos sobre a mesa baixa e deu a alegre notícia à mulher. Esta examinou-o: uma pequena fissura atravessava a membrana opaca através da qual brilhava a pupila como um grão de pólvora fendido.

Na manhã do dia seguinte a opacidade tinha desaparecido por inteiro. Uma observação atenta revelava, na verdade, uma pupila dupla, enquanto que a espiral opaca do olho direito permanecia na mesma. Fang compreendeu que os dois homúnculos habitavam a mesma órbita. Ainda que zarolho, o jovem via agora bastante melhor do que com os dois olhos.

Desde então passou a comportar-se com uma maior dignidade, sendo louvado em todo o cantão pela sua eminente virtude.

O Cronista do Estranho acrescenta:

Um letrado do país passeava-se com dois amigos quando  viu passar ao longe uma jovem rapariga que conduzia um asno. “Ó beldade!”, começou ele a cantarolar. Voltando-se para os seus companheiros disse: “Vamos persegui-la!”. Rindo puseram-se no encalço e alcançaram-na num instante, tratava-se da esposa do seu filho! Despistado e vermelho de confusão, o letrado estava emudecido, incapaz de articular a mínima palavra. Fingindo ignorância, os amigos começaram a avaliar os méritos da rapariga nos termos mais crus. Completamente embaraçado, o genro acabou por balbuciar: “ É a esposa do meu filho mais velho!” Puseram-se todos a rir à socapa. Muitas vezes se põe o marialva em situações de que se arrepende: não há pior ridículo.

Quanto à cegueira causada pela poeira lançada nos olhos, não será uma cruel vingança de deuses ou diabos? Não sabemos que divindade reinava sobre a Cidade dos Hibiscos – não seria uma encarnação de bodhisttava⁵?

Seja como for, ao abrir uma porta, as pequenas Excelências provaram que demónios ou génios, por maus que sejam, nunca impediram ninguém de se regenerar.

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• 1 Chang’an, “Paz Perpétua” foi a capital da China durante o primeiro milénio e localizava-se próximo de Xian , no Shaanxi. Aqui trata-se de um termo literário para designar a capital do momento – Pequim.
• 2 Este nome de Fuyong cheng é normalmente atribuído a Chengdu, a capital da província do Sichuan, onde a lenda situa a entrada do Além.
• 3 Trata-se do Guanming jing, abreviatura de Jinguang ming jing (Sutra da Luz do Clarão de Ouro) uma provável tradução do texto sânscrito feita pelo “tântrico” Amoghavajra (705-774) e composto por dhârâni ou encantações à glória do Buda para remissão dos pecados.
• 4 Literalmente “tendo-se purificado das dez mil causas circunstanciais (pratyaya em sânscrito).
• 5 Pusa, abreviação de putisatuo, transcrição do sânscrito que significa “essência de sabedoria” e designa os budas (despertos) que atrasam o nirvana (extinção) afim de socorrer a humanidade em sofrimento.